3:56 am. Era una casa grande y antigua, yo protegia a un niño, estabamos a punto de dormir, una tia mia nos acompañaba, su compañia me daba tranquilidad. Ella habia tenido la luz prendida por varios minutos y mientras hacia cosas en la habitacion, yo intentaba dormirme junto al niño.
La casa en la que estabamos era una especie de casa antigua que habia sido habilitada como casa de hospedaje, habia una leyenda en esa casa, era sobre un niño que habia muerto alli a patadas, pero hasta el momento nada, ni nadie se habia manifestado. Antes de acostarme en esa cama, habia estado yo en una especie de cantina, haciendome el dormido en una mesa (como si estuviera borracho), trataba de descubrir algo, pero no se que, escuchaba la conversacion que venia de una mesa donde las que hablaban era mujeres jovenes y su forma de hablar era vulgar, imaginaba que podian ser lesbianas. Pero esa escena desapareció.
Mientras mi tia hacia sus cosas yo intentaba dormir, pero de pronto ya no encendio la luz, espere unos minutos y quise ver que pasaba, empecé a asustarme porque noté que no habia nadie, el niño hablaba y me preguntaba que quien estaba alli, me arme de valor para encender la luz y me puse de pie dejando al niño en la cama, cuando llegue al interruptor fue despues de mucho esfuerzo, no podia moverme, mientras lo intentaba miré hacia el techo y la pantalla de la luz se movia muy rapido, pude ver eso por el reflejo de la luz que entraba del pasillo de la casa, cuando llegué al interruptor y por fin intente prender la luz, todo se rompió, era imposible prender la luz, me desesperé, quise correr y salir de esa habitacion, curiosamente habia otro interruptor al lado de la puerta, intente con ese y tambien se rompió, asi que abri la puerta y salí sin el niño, todo esto me tomo mucho esfuerzo porque cada movimiento era lento, desde afuera apresuré al niño llamandolo a gritos, ya todo tenia que hacerlo violento, ya no tenia que guardar silencio, las manifestaciones ya estaban ocurriendo en esa casa, asi que salió el niño, lo agarre de la mano y empezamos a correr, ese pasillo era largo, de techo alto y piso de madera, a los costados habian otras puertas, la puerta que finalizaba el pasillo era la habitacion en la que el niño habia sido asesinado a patadas, justo antes de llegar al final del pasillo, vi la silueta de un niño que salió de esa hatitacion, salió y se metió como provocandome, cuando llegué a la puerta no vi nada, pero de pronto salío, grite e intente patearlo, pero era dificil, mi patada era lenta, él niño se metió nuevamente. No intentaré dormir porque siento que volvere a soñar lo mismo, Booo!.
4:12 am
3
Bailare contigo por la calle sin importar lo que diga la gente
En cierto modo, ser directo, transparente y radical, es ser un poco mierdita.
Ser mierdita en esta vida, es necesario para evitar catástrofes, malos entendidos y falsas ilusiones (las falsas ilusiones son solo eso, y no sirven para nada).
La perfección existe, pero no en nosotros, nadie que haya intentado encontrarla o asimilarla, ha llegado a conseguirlo (excepto seres iluminados)
“el titulo nada tiene que ver con el contenido”
Muchos han muerto en el intento y otros vamos a morir sin intentarlo.
Está bueno ser un poco bueno, pero no tanto, bueno bueno No, bueno con un grado oscuro coherente Si.
Ser una mierdita de vez en cuando o de cuando en cuando la circunstancia lo amerita, nos puede salvar la vida, nos devuelve la tranquilidad, es como abofetear a un histérico (muy necesario).
No seas lo que otros quieren.
De vez en cuando complace, escapa de ti, pero siempre regresa, siempre.
Sebastian se llamába pero le decian "culebra" 2 parte
Sebastian había llenado el cupón con la direccion de la vieja que muy a su pesar lo habia adoptado como mascota (sin consultarle claro está).
Amaneció Sebastian como siempre, esparcido en el jardin, casi como un cadaver.
Era sabado, y eso no le importaba a este miserable, vivía los dias como un perro callejero, sobreviviendo.
Sabado 2 p.m. dieron los resultados del sorteo. Sebastian tenía auto, era un indigenente motorizado.
Lunes 8 a.m. Sebastian estacionado en un Toyota AE86 - 2008 en la puerta de la vieja.
La decision
Las recomendaciones eran muchas. Que lo venda, que invierta en un negocio, que lo de a trabajar, que trabajé él, pero Sebastian mula como era, tomó una decision. No iba a vender el auto, iba a quedarse con él, dormiría en él, trabjaría limpiando autos para llenar su propio tanque, una mala decision, una decision estupida, pero que más se podía esperar de semejante bestia.
El Sr. Culebra
Sebastian manejaba solo por las calles de su barrio, sucio pero en auto. El auto lo estacionába en casa de la vieja y alli dormía él, relajao, con unos clavos, bien horneao, rascandose las bolas, con una botella de agua ardiente feliz.
El dengue
2 Meses despues: Vendió todo, los faros, el carburador, el radiador, la computadora, la bateria, (el auto estacionado siempre), las llantas, el motor, los asientos, el timón, la caja de cambios. cada venta era una juerga descomunal, vivió los mejores fines de semana, hasta que le quedó solo la carrocería vacia, tanto como su propia vida.
La realidad y el fin
Culebra no fué un hombre inteligente, no fué un hombre, fué un perfecto animal que murió de un edema pulmorar.
La luna no ilumina es mentira
Porque nací solo, porque cansé de ti, porque tus historias me atormentan, porque cuando yo quiero hablar me callas, porque cansé de esperar, porque muero como todos, poco a poco sin avanzar, porque mi vida fue tuya por años, porque no vi mi reflejo por ver el tuyo, por las que dejé pasar por ti, por el temor a la soledad.
"un respiro"
Cansé de ti, cansé de amar, amar como en las novelas de Venezuela, cansé de esta cuidad, porque nací solo, porque solo voy a morir, morir sin ti es mejor, y no morir por amor, tan cursi no soy, morir de verdad, como mueren los demás, morir ya, porque nací solo y solo debo morir, como mueren todos, como mueren los demás.
Dos Cuadras
La vieja que vende anticuchos, esa la que más que anticuchos vende marihuana a los chibolos del barrio, estaba en la esquina de siempre, pude notar que allí estaba por el culazo que se manejaba y la humareda que salía de su parrilla mal curada. Pero algo tenía esa vieja desmuelada que ya se había comido medio vecindario.
Pasando a la anticuchera vi al carpintero borracho, ese que estafó a mi madre con un ropero que se picó dos meses después y tuvo la desfachatez de seguir cobrando lo que le debíamos. “Maldito viejo hijo de puta yo estaba chibolo y no pude sacarte la mierda por estafador” pienso mientras lo veo tirado como un perro sin amo. A veces tengo ganas de empujarlo a la pista, pero pienso que dejarlo vivir esa miserable vida es aún peor, y ver como poco a poco va muriendo o desapareciendo, es la venganza perfecta y sobretodo cuando pide ayuda para pararse cuando esta totalmente tumbado por el agua ardiente y yo me agacho como quien va a darle la mano y le digo mirándolo a los ojos “fuera mierda” y disfruto ver su expresión al escucharme, su mirada perdida queriendo buscar la mía pero sin conseguirlo y unos hilos de baba colgando de su hocico.
A veces pienso que estos parásitos pirañas disfrazados de reguetoneros, deberían morir todos, y no uno por uno, si no todos de un porrazo, algo así como en un partido de fútbol, y todo esto pienso mientras camino antes de voltear la esquina, porque volteando la esquina es donde siempre están y lo sé también por el olor a grifa y las risas estupidas de estos estupidos que en su totalidad terminarán muertos o presos. Todos chatos y flacos, con manchas en la cara por la carencia de alguna vitamina, estos mal nutridos, carteristas apestosos con zapatillas Nike, y que usan ropa de negro newyorkino, (que dicho sea de paso a ellos si les queda la ropa), pero a estos enanos malparidos, flacos pelo parao de uñas sucias no les queda, y más bien parecen muñecos de trapo sin gracia.
Ahí esta el huevón que me quiere vender una pagina en su revista que nadie lee y ya no sé como decirle que no me interesa, que a la mitad del planeta tampoco le interesa publicar allí y que pierde su tiempo, que una cosa es ser persistente y otra un tonto que se equivocó de negocio. Se acerca con la cara de hambriento creyendo una vez más que hoy le diré que si, que quiero publicar, que quiero pagarle lo que me pida por publicar. Él espera eso, pero esperará sentado o echado mejor porque ni yo ni nadie en sus cabales va a publicar en esa revista de color pálido y sin vida.
Quince minutos después de ese aburrido monólogo de paporreta, por fin me liberé de ese vendedor de espacios de papel. Y entro a mi casa, que en realidad no es mi casa, ni de mi madre, ni de nadie. Fueron las dos cuadras más largas de toda mi vida, aggg.
Me taparon la boca
Nunca me ha interesado el fútbol. He criticado los griteríos y las porras, porque somos tan predecibles, y siempre perdemos y quedamos descorazonados con la lengua en el culo.
Hoy de regreso a casa, pegado a la ventana y leyendo un libro, pasó algo extraño. Estaba jugando Perú y para variar no me interesó casi nada, pero mientras avanzaban los minutos escuche que el locutor gritaba gol y pensé que no era de Perú, pero no pregunté porque no quería ser como esos que te hablan sin conocerte, y todo porque ganó Perú, así que espere que el locutor de la radio deje de gritar frases románticas, se calme y comente algo coherente. Finalmente me enteré que Perú había metido gol y bueno, era solo un gol, así que todavía teníamos tiempo para perder, como siempre.
Seguí sumergido en le libro y, minutos después el locutor gritón y romántico y recontra patriota empezó a lloriquear Gooolll, y nuevamente gol de Perú. No advertí en que momento Venezuela ya había metido un gol, solo escuchaba los gritos y ya sabia que era Perú, trate de continuar leyendo pero no podía concentrarme, hasta que por fin agarre el hilo y justo en ese momento el locutor volvió a gritar gol y la verdad lo único que hice fue reír y sentirme un poquito orgulloso y como si fuera poco metieron el otro gol y ahí si grité: “vamos carajo”
Nunca me gustó el futbol, y sigo pensando que el estadio nacional podría ser un gran mercado de frutas, pero hoy sentí lo que sienten otros, esos a los que critico siempre.
Sentí que cuando el Perú gana en voley un dia y al otro en fútbol, es una buena razón para abrazar al otro pelotudo que esta a tu lado, así no lo conozcas.
Asi que hoy me meto la lengua al culo. ¡Viva el Perú Carajo!
Sebastian se llamába pero le decian “culebra” 1 parte
Sebastian se llamába pero le decian “culebra”, era un don nadie, un cero a la izquierda, un parasito que a duras penas levitaba por las calles del barrio, una casa vacia, una ficha sin uso.
El culebra vivió (si a eso se le puede llamar vivir), toda su puta vida de la misericordia de los vecinos; no tenia donde dormir, y lo hacia en el jardín de una casa vieja, casa de una vieja, que de lasitud lo dejó dormir allí, porque intentó por todos los medios de echarlo, pero el culebra volvía como garrapata, ni el agua caliente lo ahuyentó.
Habiendo logrado ser ya, la mascota del barrio, nunca le faltó un plato de comida, se ganaba algunos centavos limpiando carros y haciendo favores. El culebra parecia maleante pero no lo era, era fumón, conchudo, ocioso, pero no un maleante.
Una de las tantas mañanas en las que el culebra estaba en la puerta del mercado esperando que ganarse, una moneda o una fruta, recibió una buena propina, quizás la mejor en toda su vida, culebra no lo podía creer. Culebra decidió invertir - el 40% para la fumar en la noche – pensó, segundos después se arrepintió –que sean 60 mejor-
Hechas las sumas y las restas, culebra se aproximó a un kiosco a “leer” los periódicos (es decir a ver las fotos de las malcriadas), rascándose los huevos y oliéndose la mano (su pasatiempo favorito), vio en el piso un cupón de esos que regalan en los grifos por consumo, y no le hubiera llamado la atención de no haber sido porque parecía un billete de 10 soles, cuando lo vio de cerca notó que era solo un papel, pero como tuvo que caminar unos metros, decidió levantarlo, quizás para que su viaje no haya sido en vano, al leerlo, (dicho sea de paso le costo mucho hacerlo, porque este miserable era un perfecto ignorante), se dio con la sorpresa que era un cupón para un auto que se sorteaba ese fin de semana, pero como él mas que nadie sabia que no había nacido para tener suerte, pues no le dio importancia, pero si lo llenó con entusiasmo, convenciéndose falsamente que ganaría algo, aunque siendo conciente en el fondo que no seria así.
Caminó pocas cuadras rascándose las bolas y oliéndose las manos hacia el grifo, depositó su cupón oloroso a huevo avinagrado y se retiro a seguir con su rutina diaria, a hueviar duro y esperar la noche de clavos, mixtos y rascadas…
La Chica Virgo
No recuerdo bien el año, a veces es mejor no recordar o hacerse el huevon.
Por esos días locos asomó la colegiala, la que me volvía loco, la loca con su juego de coqueta, la de los ojos bonitos, la coqueta habitual, la chica virgo juguetona.
Los carnavales ya no eran tan infernales como los que me toco vivir años atrás, pero mi chica virgo hizo que ardiera como el mismísimo infierno.
Estábamos parados en la esquina, la esquina de los borrachos y fumónes, los perdidos, los que pronto estarían en un centro de rehabilitación (eso pensaban de nosotros), y mi chica virgo (Vicky), hasta su nombre era fuego, apareció con su short blanco en carnavales, me pareció una mala elección, a mis amigos les pareció la mejor.
Cuando Vicky camino frente a nosotros con su mirada recoqueta, su boquita roja, su shortcito blanco y sus yuquitas blancas mal depiladas, se me paró, se nos paró a todos, lo siguiente fue una lluvia de globos y baldazos de agua, que pusieron en evidencia lo que guardaba esa colegiala endemoniada, pudimos notar a través de su short blanco la ropa interior que llevaba y me hubiera gustado ser el único en ver esa exposición de arte, como dije antes, se nos paró el corazón, mi reacción fue retardada, quizás debí enfrentar a mis amigos por arrechos y mojar así a mi chica virgo, pero en el fondo estaba agradecido.
La chica virgo, no sé si por ser virgo o por ser chica, me tenía como un perfecto imbesil, era un zombi, un tarado, un arriolo desvergonzado. Ya no recuerdo como terminó, pero finalmente salí con las manos vacías y los porongos llenos.
Quiero ser Libre
Escuchaba en la radio a las personas expresarse con una voz penumbrosa, casi al borde del suicidio.
¿Por qué no ganó tu candidato? – por soberbia, de puro creído nomás. Ninguno supo dar el paso al costado para pararle el macho a, La Sra. Fujimori y El Sr. Humala, el que menos porcentaje tenía, invitaba a los demás a renunciar y, el otro decía que según las encuestas, él le ganaba a Humala en la segunda vuelta (pero primero tienes que pasar a la segunda vuelta pe tío), el viejito PPK pagándole a todo el mundo para que le agarren las bolas, consiguió acercarse peligrosamente a Keiko.
Semanas después, la resignación y la reflexión
En un país en el que la libertad es lo mas importante, tratando de vivir yo, lo mas libre que pueda o hasta donde mi novia me lo permita, me siento acorralado, amenazado por los comentarios afilados, que advierten que si no elijo a uno de los dos candidatos por los cuales tengo la seguridad cagaran más al país, pasaré a ser un irresponsable, un inmaduro, un egoísta.
Es legitimo viciar el voto, si la razón para no viciar es, porque se le quita posibilidad a Keiko, la verdad poco mi importa, porque tampoco quiero que gane Keiko, su pasión por ser presidente del Perú, es por amor a su padre, si algo hay que rescatar de eso, es que el amor de una hija a su padre es incondicional, mientras que para muchos de nosotros Fujimori es un ladrón y un corrupto, para ella es solo su papi, entonces su pasión por la presidencia es meramente personal.
Esta claro que las guiñaditas de ojo entre su papi y su tio Vladi evidencia una complicidad y, las amenazas de Vladimiro hacia Keiko, no son más que un sketch para crear distancia entre ellos.
“Somos un país creativo y no porque tengamos vena de artistas, sino porque nos inventamos recursos para sobrevivir, algo bueno nos deja de herencia esta crisis de mierda”
El Sr. Humala, tiene tres planes de gobierno, ¿todavía no se decide por un plan? ó ¿es para tres gobiernos?
Sus alternativas son inviables, él es un buen soldado ¿y quien da las ordenes?
Su afinidad con el chavismo es innegable, las ideas de Humala pertenecen al pasado, ya se probaron y fracasaron, a reciclado un poco de cada dictador que admira.
Humala se inspira en la experiencia ecuatoriana y venezolana, golpeando para según él reivindicar a la clase y raza subyugada, busca llegar al poder prepotentemente, si no es por las urnas, será por las armas, como lo intento el psicópata de su hermano Antauro en Andahuaylas, asesinando a cuatro policías bajo las probadas ordenes de Ollanta Humala.
Viciaré mi voto de puro rebelde, porque aun si el 60% viciara el voto, solo se prolongaría la agonía, ya que se postergan las elecciones pero con los mismos candidatos, un voto viciado pero conciente y pensado, vale mucho más que un voto desinformado y apasionado, la convicción es lo único que nadie nos quitará.
Queremos Rock
Tontos aquellos que creemos que el rock es alcohol y drogas, y que nos conecta con algún canal inspirador, (recuerdo que eramos 3 rockeritos bien horneados en una habitacion, grabando 2 horas seguidas de arpejios, punteos y riff infernales en un casette tdk, pura inspiracion, sonába tan bien, eramos purito talento. Al siguiente dia, frescos y sobrios, ya no nos parecia tan creativo, era un conjuntos de notas desafinadas y porque no decirlo, desatinadas tambien).Tontos tambien los que creen que en el rock habrán mujeres dispuestas a conceder tus caprichosos sexuales (eso solo pasa en las peliculas).
Tontos somos todos por creer en las peliculas que narran la vida de las estrellas y, más tontos por no darnos cuenta, que esos cortos capitulos, son parte de una vida interrumpida, porque esas vidas locas duraron 27 años, ¿creen acaso que hubieran durado 50 años a ese tirmo? – pues no, precisamente por esa razón estan muertos.
Tontos los que pretenden vivir toda su vida, lo que vivieron en 15 años algunas leyendas del rock.
Tonto aquel que no se da cuenta que si alguna leyenda del rock sigue viva, es porque quien administra su vida, es una mujer
